Pijamas, almohadas y cotilleos a medianoche

      Parece que ni siquiera la presencia de Matt ha servido para rescatar a Prue de la ira de Alyssa. Tras el desastroso resultado de la última fiesta que montó en su piso, Alyssa decidió que hasta aquí habíamos llegado y le ha prohibido llevar a su casa a más de dos personas al mismo tiempo. Tal y como está el percal, me pidió casi de rodillas que accediera a prestarle mi dormitorio para celebrar una fiesta de pijamas, aunque ella la definió como una Reunión Nocturna de Urgencia. Y es que, según Prue, ningún asunto de importancia puede tratarse con propiedad si no se trasnocha, se ven comedias románticas y se comen pizza y chocolatinas. Seguro que eso lo escribió también en su diario rosa con el candado en forma de corazón. Bueno, no tiene uno, pero por su manera de hablar, cualquiera lo diría. En serio, Prue me cae bien, pero a veces parece que tiene trece años.

         El caso es que acepté porque Pam tenía una fiesta súper exclusiva en Los Angeles y así a lo tonto iba a pasar cinco días fuera. Sabía que la alteración de su espacio vital no iba a hacerle ninguna gracia, y lo que a ella no le hace gracia a mí sí que me la hace, por regla general. Tampoco le guardo ningún rencor en particular, sencillamente me parece una pesada. Eso sí, como sólo quiero fastidiarla de vez en cuando pero no meterme en líos, así que le dije a Prue que trajera sólo a Clary. Para mi sorpresa, no opuso resistencia y a las nueve se presentaron las dos en casa, la una llevando dos pizzas tamaño familiar y la otra una bolsa del súper de enfrente a través de la que me pareció ver kit-kats. La cosa prometía ser una bomba de calorías, pero en fin, eso es lo que se hace en las fiestas de pijamas… o eso se supone. Una vez estuve en una. Tenía catorce años y fue aburridísimo… pero ésa es otra historia.

         La noche empezó con maratón de películas en DVD: la primera fue el clásico por excelencia, Pretty Woman, a la que siguieron Dirty dancing y Cuatro bodas y un funeral. Ya temía que, mientras sonaban los títulos de crédito de esta última, decidieran seguir con Novia a la fuga, pero por suerte Prue preguntó:

         —¿Comemos algo?

         Imagino que no hace falta que os diga que nos abalanzamos sobre la comida como hienas. Aunque tanto romance me había hecho aumentar los niveles de azúcar hasta límites estratosféricos, unas cuantas porciones de pizza y una ración de cafeína enlatada nunca vienen mal.

         Mis sospechas de que Prue tenía algo que comentar se vieron confirmadas rápidamente:

         —¿No os parece que Evan es súper mono?

         —No es exactamente mi tipo —respondo, no sin cierta desgana.

         Ella hace una caída de ojos.

         —Nadie ha sido tu tipo desde lo de Dean —dice.

         —Pues mejor para ti, ¿no? —Replico.

         Clary se aclara la garganta y pregunta:

         —¿Eso quiere decir que te gusta, Prue?

         Mi prima rueda por la alfombra antes de murmurar:

         —No sé si es una buena idea que Rita está al tanto de eso…

         Por supuesto, ya estoy al corriente de toda esa historia de Rita… y estaréis de acuerdo conmigo en que es una lagarta.

         —De todas formas, me parece que ya debe habértelo notado —no pretendo hundirla en la miseria, sino subrayar lo evidente—. Pero por si te sirve de consuelo, no me tiene pinta de que una loba como Rita sea el tipo de Evan.

         Y es verdad, no me lo parece. No he cruzado más de un saludo con él alguna vez que hemos coincidido en la escalera (la conversación circunstancial no es mi fuerte), pero sinceramente, me ha parecido un poco… no sé… ¿blando? En cualquier caso, Rita parece demasiado para él.

Disculpad la pobre calidad de la foto

Y, a juzgar por la expresión de Prue, ella está más bien pillada… Algo habitual en la soñadora y enamoradiza Prue.